Я всегда знал - мне, чтобы творить хоть что-то, необходимо состояние безделья. И, вероятно, даже тоски.
Подражая Лорке
Тополя стерегут своей тенью аллею,
А солнце меня все целует в шею.
Гроздья рябины на ветках рдеют,
А солнце меня все целует в шею.
Облака полусонные тают и млеют,
А солнце меня все целует в шею.
Яблокие сладкие спело алеют,
А солнце меня все целует в шею.
Листья роняя, кроны редеют,
А солнце меня все целует в шею.
Дни утекают с каждой неделей,
А солнце меня все целует в шею.
Вечер промозглый напомнит метелью,
Как солнце меня целовало в шею...