при взгляде на квартиру мне становится дурно. гора посуды. неприготовленный обед. уборка бьет копытом и настойчиво напоминает о себе белыми, пушистыми коврами (читай, в кошачьей шерсти по колено) и клубами свалявшейся вместе с шерстью пылью, перекатывающейся по всем команатам, периодически взлетающей и наровящей угодить прямо в лицо, засляданным ссаными кошачьими лапами полом в туалете. ну и работой, конечно, как обычно, как и каждый год, в зимний сезон, нависающей надо мною домокловым мечом.
и все это на меня одного, маленького, узкоплечего, с ребрами на пересчет и угловато-угрожающе торчащими костями в тазобедренной области, с подламывающимися ногами и дрожащими руками, серой бледности лица, больше от слов соседей "что-то ты устало выглядишь" , чем на самом деле, только после завтрака принявшего успокоительное, и теперь намеревающегося пить кофе, чтобы хоть как-то взбодриться и найти в себе силы за вот эти вторые пол дня разгрести все то, о чем написано выше